Al abrir la puerta

Situación | No existen, pero que las hay, las hay…

2005-12-13T12:18:00.000-08:00

Después de un largo receso, vuelvo. Me miro a la espejo y me pregunto: ¿este soy yo? Apenas me reconozco. Han pasado tantas cosas que tratar de comprimir todas en un post será difícil. Acordarme de aquella idea, que tuve la semana anterior, va costarme varias tasas de café y tengo muy pocos cubos de azúcar en el anaquel de la cocina. Sin embargo, lo intentaré, aunque no estoy seguro si valdrá la pena. Siempre que camino hacía atrás, las palabras se enredan como en una sopa de letras.

El viejo rito seguía…varias noches sin sueño. A través del vidrio, aquella mujer me observaba…Nunca salió de la oscuridad, porque estaba hecha un esperpento. Vigilaba desde su trono el maleficio. Ordenó a sus mejores nigromantes convenir con los muertos mi caída. Insomnio y ruina para mí. Jornadas de rezos en estúpidas ceremonias de tabaco e incienso para ella.

Un sinfín de maldiciones escupió la bruja a grito herido por varias madrugadas. La foto del aniversario puesta de cabeza y agujereada por alfileres. Mi nombre de pila bordado en el cuerpo de un muñeco de trapo que, horas antes del rito, había sido sumergido en un balde con sangre de felino.

Ella no era capaz de pegarme un tiro, pero estaba besándole el culo al diablo para vengarse. Las brujas no existen, pero que las hay, las hay. Las mujeres obsesivas existen y las hay, las hay, y hacen lo que sea para que se les vuelva a querer o, al menos, para que no se les olvide tan fácilmente.

Varias noches sin sueño. Manifestaciones (no sindicales) a cualquier hora del día. Extrañas laceraciones en los brazos. Ahogo a la madrugada. Confusión. Problemas. Pantano. Y demasiadas noches esperando a MOrfeo. Nunca llegó.

Martes 13, el viejo rito ha quedado lejos de mi puerta. Los días han vuelto a sosegar las tinieblas. Ya puedo salir del bunker, la hecatombe me dejó con vida.

Cesó la horrible noche y al abrir una nueva puerta nadie me mira nadie me conoce nadie me saluda y estoy seguro que es mil veces mejor así.

Por los vericuetos que he pasado, es mejor ser un anónimo dichoso que escribe pendejadas para unos pocos a un escritor reconocido que en cualquier momento puede inmolarse para darle gusto a las que no existen, pero -estoy seguro- que las hay, las hay…

Óptica | Contemplación artificiosa

2005-10-31T14:29:00.000-08:00

A veces ver las cosas desde otro ángulo favorece. No es cuestión estética. Es cuestión de óptica. Sin ánimo de entrar a criticar. Alejarse de las situaciones y contemplarlas desde afuera, con el ojo de un tercero, nos concede el privilegio de la reversa y luego de la duda. Retirarse es mejor que quedarse y soportar.

En este caso, preferí mirar desde arriba, para certificar que no eran almas en pena atadas a una botella. Personalmente, prefiero que me miren como a un gato: de frente y a los ojos. ¿Y a usted?

Situación | Un hijo del aire

2005-10-17T16:08:00.000-07:00

Las palabras me vienen desde muy lejos y cuando llegan probablemente de lo que hablan no exista ya.

Hace unas semanas estuve preocupado, porque durante los huracanes no supe nada de mi papá y mis hermanos. Los teléfonos no servían. Mi papá no respondía mis correos.

La semana pasada ‘alguien’ se ocupo de mis relaciones públicas y quiso joderme la vida. La putié en silencio y le demostré que puedo esquivar sus malévolos desenfrenos sin necesidad de tener a la mano un broquel para mi defensa.

La oscuridad de su cabeza la tiene al borde del caos, sin embargo no seré yo el que la dispare al infierno. Esos menesteres no rigen mi planeta.

Aunque no cabe soltar el anunció. Sobre todo os digo, no me busquéis y no me esperéis ni en el pasado ni en el futuro. No formo parte de vuestro reloj ni pertenezco al transcurso lineal de vuestro tiempo. Soy gracias a ti el instante presente. Ya no me conoces estoy demasiado alto y demasiado bajo para ser visto.

Allá lejos, en tu casa, si tu silencio cómplice te permite interrogarte a cerca de ‘nos/otros’, deberías darte cuenta que fuiste la termita corrosiva de mis nervios que escolto como larva las sombras de nuestros abrigos. Nunca te lo dije, pero sentí muchas veces esa falta de aire que turba el equilibrio.

Ahora soy un hijo del aire, el nombre bajo la tierra que fue guiado por una estrella falsificada, para salir del naufragio.

Ahora estoy en la estación del silencio. He bebido más de la mitad de copa. Y todos los días me levanto sediento de aire y perfumado a otro tiempo. Finalmente no tuve que irme sólo pasé a la página siguiente.

Nacimiento | Sin mirar al cielo

2005-09-29T17:41:00.000-07:00

Según la leyenda Orfeo era un semidiós Olímpico. Recibió de su padre Apolo, una lira fabricada por Hermes-Mercurio.

Orfeo se enamora de la ninfa Eurídice, pero ella desafortunadamente, huyendo de alguien que se la quiere... es mordida en su pie por una serpiente y muere al instante.

Orfeo lleno de tristeza va al infierno, y allí empieza a cantar con su lira, lleno de tristeza le ruega a Hades, dios del bajo mundo y a su esposa Perséfona, que le permitan a Eurídice volver al mundo de los vivos.

Es tal la dulzura, la tristeza y la sensibilidad con que Orfeo entona los más dulces cánticos que Hades llora lágrimas de acero y su esposa le convence, para que deje en libertad a Eurídice para que vuelva a la tierra, pero con la condición de que en ningún momento voltee a mirar dónde viene ella hasta tanto los dos no sean tocados por el Sol.

Orfeo se va adelante cantando y cantando, pero le va entrando la duda si realmente su compañera viene detrás él.Cuando finalmente están saliendo a la luz del Sol, no aguanta más la curiosidad, la tentación de saber si ella viene y voltea a mirar en el momento en que ella iba a ser tocada por los rayos del Sol.

Cuando él la mira, Eurídice comienza a desvanecerse y regresa al infierno.

Ya de nada valen las lágrimas ni las canciones de Orfeo ante Hades y Perséfona, entonces regresa al mundo de los vivos y promete no volver a amar nunca más a ninguna mujer.

Esto hace que otras ninfas al ver que ese hombre tan sensible y místico no acepta el amor de ninguna de ellas, lo ataquen, lo destrozan y arrojen su cabeza y su lira a un río.

Blogseries | De los labios de una tormenta

2005-09-26T15:23:00.000-07:00

Cada día me convenzo más de que existe el “eterno retorno”, que las cosas “nunca son como parecen” y de que “somos esclavos de la causalidad”.

De alguna forma, si supiéramos hacia dónde correr, no pasaríamos tantas veces por la misma esquina.

Si elaboráramos con suspicacia nuestras verdades, la probabilidad de estrellarnos contra el mundo sería menor.

Y si aprovecháramos que somos, al mismo tiempo, el director, productor y protagonista de nuestra propia película, desde luego, tendríamos a lo más excelso frente a la cámara.

Por supuesto, con un excelente guión de por medio que, a manera de cometa, fuera elaborado con la suma de sueños a renglón seguido, para que cada minuto sea memorable por no decir mágico.

Hace rato no veía llover en Bogotá con tanta opulencia, las gotas por poco y a traviesan los vidrios de las ventanas. Mi gato estuvo tan asustado por los rayos y los truenos que prefirió pasar toda la tarde en mi cuarto. Él, tan sobrio como yo, se colgó de las cortinas, se subió en todo menos en mi cabeza y a lo lejos trato de pegarme un puñetazo con su pata (feliz).

Yo, a pesar de que no salí ni a la esquina, siento que aproveché el día. Boté algunos papeles, organicé unas cosas y le di tiempo a algunos “videos” que tengo en la cabeza. Menos mal todo lo que necesité llegó hasta la puerta de mi casa, porque Mahoma se está cansando de ir siempre a la montaña. Algún día las cosas tenían que cambiar…

Promesse | Next time, la prochaine fois

2005-09-25T13:59:00.000-07:00

Anoche estuve con las “celebridades” de la blogocity en el cumpleaños número 28 de Legalv o, bueno, de Leonardo. Allá estaban los `Pornotol´ y la gente linda de los Bbs.

Más o menos, si bien recuerdo, no iba a Escobar desde junio de 2004. Ahora hay un sótano, la verdad no muy amplio, en donde se concentra -en otras cosas- la mayor energía de la rumba. Aunque según observamos con Surfer, algunas de “sus primas” se divertían de lo lindo a eso de las 2 a.m. en la parte superior de la escalera. Conmovidos por el ángel de estas lindas “primas” estuvimos a punto de intervenir, pero el consenso del grupo había decidido seguirla en Púrpura.

A esa hora, luego de despedirnos más que borrachos, Patton, Hoffen, Winter and I nos fuimos pa´la casa o, bueno, yo me fui pa´ la mía. Me hubiera gustado ir al sitio preferido de la señorita Veleta, pero ya no cargo las tarjetas (después de tanto fiasco) y pues en la billetera sólo tenía lo del taxi. En la próxima “blogoaventura” los acompañaré.

Blogseries | La impaciencia del corazón

2005-09-17T17:21:00.000-07:00

Desde hace un año decidí estar solo, porque mi autonomía reclamaba sus espacios y la costumbre pedía su ración de muerte.

Aunque con Cata todo el amor del mundo cabía en mi casa, necesitaba un tiempo para la disidencia entre lo que era y lo que quiero ser.

Cata está ahora en Londres haciendo su maestría. Yo vivo en Bogotá City, en un antiguo edificio, en el último piso, en un apartamento decorado de forma extraña. Trabajo en lo que me encanta y soy el dueño de mis palabras insólitas, de mis actos desmedidos que oscilan y deliran en el estrago de la inhibición y de las situaciones en llamas.

Acabo de llegar a mi casa y tan pronto veo a Doctor me acuerdo que se me olvidó dejarle qué comer al pobre gato. Otra noche por fuera y lo mato. Tengo los ojos rojos del sueño. Debí ser más compasivo con mi humanidad y santificar el viernes. Descansar. Dormir. Pedir domicilio. Desconectar el teléfono. Pasearme en boxer por todo el apartamento hasta llegar a la nevera. Vivir como el Doctor. Despreocupado por las noticias.

Esta semana fue como flamear en alma ajena. El lunes encontré a mi tercer homónimo. Coincidencialmente, los tres (El peruano, el chileno y yo) somos coetáneos y trabajamos en proyectos similares en nuestro “tiempo libre”. ¡Qué pequeño es el mundo!

El jueves me vi con Lore, después del cumpleaños de Mutarte, y el viernes, pues, se prolongó hasta el mediodía de hoy. El mustio sol de septiembre parece estar más a mi favor que en contra. ¿Habrá llegado la hora de aproximar el corazón a la tierra?

Este blog cada día se parece más a mi casa. Algún poema malogrado como picaporte, una docena de palabras venenosas en la nevera, valoraciones injustas en el cajón del estudio, imágenes irreconocibles en el cuadro de la entrada y un edicto que, en las primeras líneas, sentencia que el pasado quedó al otro lado de la puerta, donde deberá quedarse para siempre, fabricando el guión de su próxima película.

Un afectuoso saludo en estas fechas y recuerden que si existe el amor, es un instante de sexo detenido.

Blogseries | A través del vidrio

2005-09-08T15:02:00.003-07:00

Acomodé mi PC para escribir mientras miro la ventana y lo que se ve a través de ella. Son las 2:37h en Colombia y la luna no ha salido. No sé si va hacer huelga, preciso hoy que quiero verla. O se va hacer de rogar. O saldrá hasta que esté segura de que duermo. Vamos a ver quién gana. Ella, que se resiste, o yo con poco sueño y con el deseo caprichoso de invitarle unas palabras a palo seco.

Hoy, voy a escribir con la máscara del tedio, la tenía en una maleta en uno de los compartimentos de mi clóset, para sacarla en una semana como esta. Donde el martes, el miércoles y el jueves parecen lunes. Cuando ni siquiera tu madre da un peso por vos. Donde ni con los dos ojos abiertos podés darle con un balón al muro que está enfrente. En fin, una semana extraña de esas que informan que “algo anda mal”. Sin embargo, me preguntó: qué anda mal, si todo estaba tan bien.

Voy a la cocina, me preparo un café que sepa a café, miro al Doctor y le pregunto qué está mal. Me mira como queriéndome decir “estás muy jodido, si me lo preguntas a mí”. Lo levanto y le digo: “Doctor, el sábado hay que bañarlo ya huele a feo”. Él otra vez me mira y salta al suelo.

Cojo la taza de café y mi nueva especialidad: sándwich con jamón y harto queso para untar, y me voy a la sala. Me siento en mi silla favorita y por un momento todo parece perfecto. Me olvido de Katrina, del informe de pobreza de la Onu, del nuevo partido de Uribe, del recibo de la luz que debo pagar la próxima semana, del celular que ya está sin batería, de que el sábado tengo que bañar al Doctor. En fin, me olvido de casi todo menos de mi nombre, de que mañana tengo que irme de corbata y de que después del almuerzo tengo una reunión importantísima.

Con pequeños bocados me termino mi sándwich, me pongo de pie y camino descalzo hacia el computador para seguir escribiendo, pero lo único que me salen son babas. Muevo el mueble donde tengo mi PC y lo pongo esta vez contra la pared, lejos de la ventana. Me siento de nuevo y ahora sí no hay quién me pare. Las ideas fluyen como el café en mi garganta. El problema era la ventana.

A través del vidrio alguien mira nuestro blog con el mismo sigilo de un felino. Consume el último post y se atraganta con los primeros. No comenta, no hace absolutamente nada. Sólo usa el ratón para ojear qué pasó en nuestras vidas. Abre la puerta y la cierra sin dejar una señal que estuvo aquí, devorando un “recorte” de una vida ajena, a veces similar otras veces muy distante. Quizá no quiere que sepan o no le conviene cruzar algunos dardos. Qué se yo. Estoy partiendo de supuestos.

Imagínese que en el contador de su blog aparecen, por ejemplo, 20 visitas y en su último post sólo tiene 2 comentarios. ¿No le encantaría saber por qué los 18 restantes no comentaron?

Sólo por botar algunas ideas, qué pasaría si aquella niña que siempre le ha fascinado abre un blog. O en caso opuesto, en el de ellas, qué harían si el tipo que siempre les ha gustado abre un blog. ¿Creen que se puede conocer más a alguien por lo que escribe?

¿Cuál celebridad le gustaría que tuviera blog? ¿Por qué le gustaría para putearlo, para conocerlo, para comentarle en cada post?

Gracias por visitarme y por conocerme un poco a través del vidrio. Sé que estoy bastante preguntón, pero les agradecería mucho a los que “tuvieran la amabilidad” qué digo la gentileza de responder mis humildes cuestionamientos.

Buena noticia: Salió la luna. Ahora si me voy a foquiar. Escribí bien ¿cierto?: Por un momento pensé que se escribía fuckiar, pero recordé que es un verbo que hace rato no conjugo. Eso pasa cuando se llevan varios meses de escritura con muchos formalismos.

Septimazo by blog

2005-09-03T17:26:00.000-07:00

La carrera séptima atraviesa a Bogotá de norte a sur y la llena de un tornasol inigualable. Une a ricos y a pobres a través de una cabuya de cemento, que ha sido desde su construcción parte de la historia bogotana. Ha lidiado con revueltas, con manifestaciones, con carreras ciclísticas, con caminatas y con desfiles militares.

Aunque los vestigios de su deterioro saltan a la vista, sigue siendo una vía principal por la que se puede conocer el lado Este de la capital colombiana.

El Centro, de la séptima hacia arriba, siempre me ha parecido fascinante. Contrario a lo que muchos cuentan, me parece un sector seguro o humanamente manejable. Claro está, todo depende de la hora, de la calle y de saber manejar las situaciones. ¡Ah! y por supuesto de no dar papaya.

Si empezamos el septimazo desde la Casa de Nariño, veremos a militares a lado y lado, pendientes de cuándo usted va sacar la pistola, que tiene debajo de la chaqueta, para atentar contra los padres de la Patria. También veremos caminando con cero stress a corbatudos y minifaldudas chupando cono a la hora del almuerzo.

Cuando lleguemos a la Plaza de Bolívar, tal vez nos encontremos que en el ojo derecho de la estatua del Libertador corre mierda de paloma y que varios “adultos mayores” dedican la tarde a lanzar maíz al suelo, para que estos animalitos tengan qué cagar.

Por eso, pasar por la Plaza de Bolívar es divertido, pero a la vez peligroso. Uno no sabe cuándo va recibir una arremetida desde el cielo o cuándo puede cruzar la plazoleta sin recibir decenas de maíces en la cara. Aunque se especule que es de buena suerte recibir plastas de ave, prefiero seguir por los caminos de la causalidad.

Caminado hacia el norte pasamos por la Catedral, donde recibí el bautismo (¡válgame Dios!), como todo un cachaco, ala. Ahí podemos hacer un break para irnos a la Puerta Falsa a tomar chocolate con almojábana o aguépanela con queso. Luego de semejantes viandas propias pa´ este frío, podemos continuar con nuestro, hasta ahora, agradable septimazo.

Vendedores ambulantes veremos muy pocos, por las medidas que implementó la Alcaldía para recobrar el espacio público, sin embargo por ese sector hay mucho comercio. Grandes cadenas de ropa informal, joyerías, hacía la parte de arriba, y uno que otro payaso promocionando el menú del día. “Siga bandeja con pollo y almuerzo ejecutivo” o “Sí hay bandeja paisa, si hay sobrebarriga…por tan sólo tres mil pesos”.

Al llegar a la Avenida Jiménez o Calle 13, el panorama cambia. A la derecha está Citytv, la plazoleta del Rosario, Antifaz, Escobar y Rosas, en fin… A la izquierda algunos ministerios y entidades públicas. En frente está la estación del Museo del Oro del “Transmi”, como siempre “retetiada”. Uno que otro vendedor de minutos a celular con chaleco azul y con un letrero en cartón que dice “Minuto celular $400”.

Debo anotar que los buses de Transmilenio milagrosamente logran pasar la séptima, pues algunos vehículos oficiales ocupan la mitad de la calle.

En la otra acera está el Banco de la República. Nunca pude que Miguel Urrutia me regalara un billete de colección. En fin…comentario suelto. Unos 20 pasos más allá estará un tipo encaramado en una banca, maquillado hasta las pelotas y con un tarrito en el suelo. ¡Ahh! y totalmente congelado, inmóvil.

No crea que este tipo de manifestaciones son propias de esta sociedad del rebusque. No, señor. No, mi señora. Hay “estatuas humanas” hasta en las mejores familias y en casi todos los países. De hecho, en América Latina prolifera este tipo de trabajo, que algunos postmodernistas han considerado “arte callejero” o “estatuismo”.

Entonces, si le nace y no se queda sin pa´ el bus, regálele una monedita al señor. Es posible que como agradecimiento, haga una extraña pirueta que, sin pensarlo, le saque una sonrisa. Sí, a usted que anda con cara de revolver por la séptima.

Si aceleramos un poco el paso, para evitarnos que alguien nos pida plata y tengamos que decirle mentiras “No, es que sólo tengo lo del bus”, cuando en la billetera llevamos medio sueldo, veremos a Miguel.

Miguel Ángel es un señor de aproximadamente 50 años que es invidente desde niño. Los jueves, viernes, sábados y domingos sale a la calle a tocar un viejo acordeón, que por su estado supongo que tiene más de 30 años. Lo digo porque parte de su caja se ve averiada y… bueno, por otras pistas.

Siempre que pasó lo veo con su gorro de vaquero, sentado en una silla igual de vieja a su profesión. En sus manos el acordeón y alrededor de su cuello un aparato que sostiene una dulzaina.

En realidad nunca me he quedado a contemplar sus melodías. Comparado con el vallenato y el restregón que ponen en la disquera de al lado, estoy convencido que la música del viejo es una hermosa sinfonía.

Ya hay que caminar con ganas, porque varios maleantes están rondando, para hacernos la vuelta. Qué digo hampones. Ya parezco el General Mora llamando a la guerrilla “facinerosos, bandidos”.

Pasando la 19 contemplaremos una habita de delincuencia ni la hijuemadre en la plazoleta que está al lado de Telecom. Eso vaya como si nada. La cosa no es con usted. “El que nada debe, nada teme”. Sin embargo, camine ligero que no viene carro y no dé papaya. Es el undécimo mandamiento, recuérdelo.

A la izquierda están los puestos de revistas y de libro usados, el Teatro Jorge Eliécer Gaitán, la Cinemateca, las tiendas de artesanías y lo cinemas. A la derecha tiendas de comidas rápidas (sándwiches), fruterías, un billar y el centro comercial gay Terraza Pasteur.

A pocos metros está la Torre de Colpatria. Nunca he subido. No le temo a las alturas, pero prefiero ver la ciudad desde la Calera; me parece que se ve más bonita, más imponente.

Imagino que algún día subiré a la Torre. De hecho, Natalia, una amiga de la universidad que trabaja allá, me invitó un café un día de estos. Vamos a ver cuándo sacamos un tiempito.

Como buen guía debo detenerme para decirles que en la calle 26 se une la “pésima” con la “sétima”. En este sector hice mis primeros congelados y barridos fotográficos, cuando estaba en primer semestre. No es por nada, pero quedaron bacanos. Soy bueno para eso de la “jotogragía”

Ya vamos a llegar al Parque de la Independencia, para los que necesitan descansar un poco. También vamos a llegar al Planetario, para los que quieran ver las estrellas. Esto avizora otra Bogotá, más bancaria y entre comillas “intelectualoide”. Señoras y señores, después de la Plaza de Toros, hemos llegado a la Maca, a la Macarena.

Este sector es una mezcla de buenos restaurantes, sitios de salsa y de son cubano. En arquitectura lo único que conozco son las Torres del Parque. Un conjunto de apartamentos, donde han vivido la mayoría de escritores, pintores, escultores y todos esos “genieciellos” que ha parido nuestra patria boba.

Algunas casas de este sector son patrimonio arquitectónico al igual que las de la calle 66. Hasta donde sé creo que fueron construidas hacía los sesentas y tiene el mismo corte inglés, a diferencia de la Candelaria, donde predomina el toque español.

En la calle 34 está El Gabinete, sitio oficial de la segunda parte del TOLM, y al otro lado está Ecopetrol y la sede del partido aquel. Estamos a punto de cruzar el Parque Nacional y llegar a la Javeriana. Upss, nos pasamos el Museo Nacional y el Downtown, rumbeadero de Víctor Manuel ¡eeeeeeeehh! Olvidemos eso y sigamos que esto va hasta allí no más.

La última parada es la Javeriana. Universidad conocida popularmente como Segunda Guerra Mundial, porque empieza en la 38 y termina en la 45, donde finaliza el famoso septimazo. En tiempo de ciclovía y de Bogota Despierta puede echar quimba y pedalazos hasta donde encuentre pared porque “…al lado del camino (siempre) es más entretenido y más barato”.

[Pic] She dances and I just...

2005-08-29T14:19:00.000-07:00

Cortesía de Alejo Parrandón.
Dj de Tinaja

Las mujeres son las que bailan. Nosotros sólo las acompañamos.

Ellas se mueven y el mundo gira. ¿Será que somos los planetas de su sistema solar?

Inicia programa de protección a bloggers

2005-08-26T15:38:00.000-07:00

Tras la misteriosa desaparición de Sangre Rebelde, La Rocket, New Skin, Jack y del Cofrade, decidí acogerme al programa de protección a bloggers.

Péguele, aún está a tiempo de recobrar su seudo anonimato y así andar por las calles como un “perfecto desconocido”.

¡Llame yaaaaaaaaaaaáaaa!

En la foto Aleja, como siempre, burlándose de todas mis decisiones.

Knocking on the heaven’s door

2005-08-26T14:22:00.000-07:00

En la pared, el tríptico que anunciaba mi retorno y sobre la mesa tres copas y varias servilletas bordadas en las esquinas. Una melodía rota flotaba a más de dos metros del suelo. Es la deuda que el jazz le debe a la luna. La sensualidad del saxo.

[A falta de lira, mañana me compraré una corneta, para avisar que he vuelto] Orfeo

Epidérmico

2005-08-20T17:25:00.000-07:00

Summer Time

2005-08-19T16:11:00.000-07:00

Llega la tarde con su dosis de euforia y aquellas nubes que antes del almuerzo presagiaban lluvia se dispersan como si les emputara la noche. Mi ciudad se oscurece y aunque “Parece que va a llover”, no llueve.

En el Transmilenio, una voz de juguete Made in Taiwan dice “Próxima Parada Marly A” y una joven de 16 años salta de la silla azul y sujeta muy fuerte al bebé que tiene en brazos. Un anciano la mira de reojo para verle el culo. El bebé llora y el bus se detiene, pero la puerta no se abre.

Al otro lado del vidrio, un señor de traje levanta el brazo y aprieta el botón, y acto seguido saca un pañuelo del bolsillo trasero del pantalón para limpiarse las manos. La joven sale del bus, el bebé deja de llorar y el anciano carraspea.

Nuevamente del parlante monofónico se oye la voz de juguete Made in Taiwan “Próxima Parada Calle 57 A”. A fuera pululan las prostitutas y los mariachis. Un ambiente denso cubre toda la cuadra, como si una colonia jamaiquina viviera a pocos metros.

Esta vez soy yo el que salto de la silla y miro con cara de rifle, para que el gordo, que está en la puerta, se mueva y no estorbe. Cuando estoy cruzando la puerta, un olor nauseabundo se me queda en la nariz. Un mixto entre pedo y chucha. ¡Mierda!

Luego de tres empujones salgo y quedo libre.

A menos de 4 cuadras, en la séptima con 59, el pavimento se mueve. “Por favor, un documento con foto y 10 mil pesos de cover”, me dice un tipo con chaqueta naranja. Saco la billetera y le muestro mi cédula y le doy las gracias y dos billetes de cinco.

Cruzo la puerta, nuevamente me siento de dieciocho, y veo al fondo a Monik. “Quiubo, qué más por qué no habías vuelto”, me pregunta. Yo no le respondo sólo le doy un beso.

Miro a mis amigos a ver qué o qué. “Páseme diez pa´ comprar Vodka” me dice Yeyo. Le digo que es muy temprano, que no se acelere.

Prendo el primer cigarrillo de la noche y me dejo ir por el beat cadencioso del Saint Germain. “Al fin me va a dar los diez” me pregunta Yeyo. Le digo que es muy temprano, hermano. “Ahh, listo”.

Tomo un sorbo de cerveza y me respondo por qué he vuelto. La verdad no podría irme; amo esta ciudad que late a ritmo de mi sangre.

Como el conejo de Alicia, debo empezar a correr

2005-08-15T16:40:00.000-07:00

Antes de 45 días quiero perder la memoria. Quiero tener una laguna que borre el mes de septiembre sobre todo esas fechas de aniversarios muertos. Quiero cumplir 26 y que al otro día sea primero de octubre, para no tener que acordarme de nada.

Le agradecería a mi Karma que no me joda, que no me llame y que siga en su lindo circo, pues el cine ha demostrado, por varias décadas, que las segundas y las terceras partes son las peores. Por eso, execrable Némesis ¡Fuck out! y, por favor, destruya el radar que monitorea mis estados de ánimo.

Como es domingo quiero levantarme tarde, desayunar café, que sepa a café, y pancakes con mucha miel. Después de bañarme, me apetece recibir los cariños generosos de una geisha, que combine las técnicas de Laura y de Camila. Que si se la sabe canté NE ME QUITTE PAS, con la voz de Dolores, mientras con su cabeza hace interminables garabatos invisibles.

En cuanto, al día quiero que sea soleado, pero eso no lo decido yo. Tampoco los daños colaterales que generen noticias. Yo, como cualquier otro mortal, sólo puedo desear e intentar porque esa fecha se dé sin mayores contratiempos.

Para generar el bache en septiembre no tengo muchas ideas en la lista. Necesito, literalmente, desconectarme la última semana del mes.

En estos casos, el licor incrementa los flashback del bloc de notas, por eso la opción de mandarme tres guayas al día está totalmente descartada. Tampoco quiero un viaje de hongos, pues la idea es volver en octubre y no quedarme eternamente de paseo por “el bosque de la China”.

No quiero formatearme el disco, sólo quiero borrar un ARCHIVO. Tengo 45 días para evitar el Y2K.

Orsai

2005-08-12T12:30:00.000-07:00

El sábado estaba en mi casa, tumbado en mi cama, viendo la tele, como muy pocas veces lo hago. La noche anterior había salido con “aquella niña” y tenía dentro de mi cabeza dos de sus frases en random. La primera, era usual, pues las mujeres nunca saben qué les pasa. La segunda, era un dardo venenoso que, por fortuna, se incrustó más arriba del talón o el resultado hubiera sido nefasto.

Aún así con dolo o no, “aquella niña” logró su cometido. Era el pensamiento constante e unísono en la noche del sábado viendo la tele. Ni siquiera una buena canción podría detener la fila de autocríticas que iban y venían.

Sin embargo, como hijo de la tecnología mi celular timbra y todo se esfuma. Era Dianato, mi mejor amiga, para invitarme a jugar bolos. Le dije que sí, pero no tenía ni cinco de ganas de salir. Además oí entrecortado la cláusula maldita “con los amigos de mi novio”. No me pregunten, entonces por qué fui, pero allá llegué. Tanto como jugar, pues no. Eso de ponerse zapatos con la pecueca de toda Bogotá, les cuento, no me desvela. Entonces, como un abuelito, me senté y los vi jugar. Me reí mucho y tome mucha cerveza. Al menos “me di otro aire”, diría mi mamá.

Esa gente terminó de jugar y Dianato completó sus 100 canales. Me alegré de no haber jugado, pues todos empezaron a quejarse del brazo y de la mano. Yo ahí sin dolor, burlándome de los desconocidos (un famoso blogger y su novia). No por nada dicen que el que gana es el que goza. (je, je, je)

Dianato me había prometido que después de los bolos nos íbamos “solos” a tomar algo. Propuesta que me sonó, me sonó. Sin embargo, el novio “se delicó”.porque el plan era irse para el Chango.

La situación era la siguiente:
Dos parejas: Dianato y su novio, el que “se delicó” y luego se “pusó digno”, y sus dos amigos, el famoso blogger y su novia. Y un violinista sin orquesta: Yo.

Bueno, yo me voy…dije.

Dianato hizo show. Que si yo me iba, ella se iba conmigo. El novio con justa razón se emputó otra vez. Yo le dije quédese. Mire, que este man va pensar que yo tengo un cuento con usted y después la coge conmigo.

Yo sabía que Diana estaba hablando en serio, por eso decidí irme de concierto al Chango sin violín y sin orquesta.

Llegamos a la 48 con séptima. Cuando pagué el cover recordé que era mi quinta vez en el Chango. La cosa pintaba mal, Diana quería usarme para darle celos al novio. ¡Qué maldita maña de las amigas!

Por eso, me dispuse a llevar a cabo mi plan macabro. Dejaría que el amor los distrajera, para desconectarme del grupo. Cuando vi que ni siquiera un pellizco de monja podía detener los besos, me enrumbé con unas niñas que estaban bailando en la esquina.

Vi la escena desde donde estaba y sentí que ahora todo estaba en su lugar, incluso yo: muy lejos del Orsai, porque “lo verdaderamente importante// es estar en el lugar apropiado// Dispuesto a todo// a cometer el crimen de la peor laya// Aunque nada suceda”.

Requiem for a point of view

2005-08-10T16:36:00.000-07:00

“El viejo rito me posee…varias noches sin sueño”.

Cuando la mujer despierta, yo me preparo un café como placebo. Me ausento mirando la ventana y me fumo un cigarrillo. Recuerdo entre aromas una de las fiestas distendidas al aire libre con whiskey, mujeres amargas y cerveza de barril.

Como si recordar no causara tanto daño, yo también hablo de la muerte y bebo y bebo. Y siento que todas las palabras se han usado ya, por eso me callo y un ángel dándome un golpe en la espalda me dice “¡Resígnate o te resignaran!”.

Superado el aislamiento vuelvo, pues mientras más acompañado despierto, más sediento parezco, más solitario, más curioso y más frío.

Como un samurai derrotado me hago el hara kiri, como si en realidad me masturbara sensualizado por la muerte.

La mujer se levanta y empieza a bailar en el agua y un ligero rubor hace que mi sangre infértil sea distinta. Ya no es loto…ahora es una constelación de lo divino reflejada en el piso.

Desde ya me pregunto: ¿esta noche qué mundo tocará a mi puerta? She said...

Estrenando camiseta blanca

2005-08-05T14:09:00.000-07:00

Los días del duelo se acaban. Aquella estupidez que me revolcó por meses, desaparece, como el vaho en un espejo. De la misma manera como el tiempo empieza a romperse y empieza sangrar, el tiempo deja escapar un nuevo sol, una nueva luna y las palabras empiezan a nacer.

He dejado el trapecio imaginario, y aunque todavía estoy en el pantano, mis heridas son pequeños ladridos en medio del silencio.

La embriaguez de mi sexo flota en el vacío y desde la ventana veo a mi vecina caminando desnuda por la sala. Ella me ve, yo confundido no sé si cerrar la ventana o salir corriendo.

Yo, cargado de imágenes de amores muertos y ecos de canciones, me quedo congelado, como cuando era niño y jugaba a las escondidas americanas.

Mi vecina me saluda todavía desnuda. Estoy a más de siete metros de distancia y no sé qué hacer, para jurarle que desde acá sólo puedo verle la cara.

No sé si saludarla o retirarme de la ventana, pues con esta miopía no es que vea mucho. Recordé que mi oftalmólogo, en la última consulta, me dijo que ya podía operarme.

Sigo como un idiota ejercitando el músculo del adiós. Aquella parte del brazo que se mueve, cuando uno se despide o saluda desde lejos.

Mi vecina tiene como 24 años o, al menos, eso es lo que alcanzo a ver desde acá. El domingo estaba adelante mío en la fila del supermercado. Recuerdo que tan pronto la vi traté que la caja de preservativos quedara sepultada entre el carrito. No por pena sino para evitar el chisme. No me gusta que sepan que marca compro y si son ultrasensibles o lubricados.

En una ocasión, un tipo vio la caja en el carrito y me preguntó”… ¿y esos qué tal salen?”. Ehh, qué cosita. Lo juro, todo el mundo me ve cara de supervisor de calidad. Qué tal, pues, entonces déjeme preguntarle a su novia si son con alas o con hélice.

Nuevamente, en la escena de la ventana, después de dos minutos de mutuas reverencias, corrí la persiana. Humm, sí, lo admito levante luego un poco la persiana, para saber si seguía mirando, pero las luces estaban apagadas.

[Si bien lo de Orfeo no es por feo, no me considero pinta. Soy modelo 1979 estándar con motor 2.8]

Mientras miraba hacía esa sala, pensé que lo del show no era conmigo, pues uno nunca puede ser tan convencido en esta vida y menos con una mujer.

Sin embargo, esta mañana a la salida de mi casa, me la encontré. Ella vive en el conjunto de al lado. Ella me miró, yo la miré. Ella me miró, yo la miré. Ella me miró y yo la mire y la mire y la mire y…me fui a la avenida a parar un taxi.

No pude decirle nada. Tenía pena. ¿Qué querían que hiciera? Oye, yo era el voyeur de anoche y no quiero irme a trabajar sin antes decirte que estás divina y que el tatuaje que tienes a cinco dedos de tu ombligo está en el mejor de los sitios.

¡Eso es mucho oso para hacerlo a palo seco!

Si todo hubiera pasado a la madrugada del sábado, seguro que las cosas serían diferentes. ¡Mentiras! Me hubiera ido de geta por la ventana. Quién me manda a ser tan tímido y no hablarle.

Bueno, ni modo. La próxima vez, le sonrió para que sepa que it´s all right and…something else. Que está muy lejos llena de consonantes y suspiros, y yo aquí frente a un abismo sin ecos, sin vocablos y sin aullidos, como un diablo que bosteza desde hace 5.000 años.

Posdata: Acabo de llamar al 6449001 y me atienden hasta septiembre. Menos mal que a quien le perturban estos comentarios no sabe de la existencia de este blog, porque podría castigarme con la misma suerte de Mateo.

Nada más pernicioso que creer que el pasado fue mejor

2005-07-31T17:44:00.000-07:00

No aspiro a conocerte por completo ―casi desnuda frente a mis miradas inapetentes (sic) ― sino al menos conocer qué hay detrás de todo lo que dices. Pues creo que, con los días, logras sorprenderme. Algo inusual tras obtener, desde la primera vez, la radiografía instantánea de tu vida.

He pensado a mirar “esto” como “algo” momentáneo, una simple transición a una eventual coincidencia del corazón en mejores tiempos. Insisto en perecedera, porque así se planeo y dudo que funcione de otra forma. Hay demasiada disparidad entre nuestros corazones, para invitarlos a volar juntos. O no sé. Es algo más epidérmico y hormonal, que puede calmarse con un beso o con la aproximación estrepitosa de una mano.

De hecho, si algún día dejo de llamar o de buscarte, sé que no necesitarás escuchar razones, porque “esto” resulta tan bizantino que pronunciar palabras de más es un acto baldío.

Siempre te he dado el beneficio de mi duda, pues, poco te conozco para confiarte la elaboración de mis verdades. Y no está mal, porque I´m playing too, por eso no voy apostar mis fortunas y mis miserias, simplemente permito que entres en mi historia como “un punto seguido” que, si bien no disuelve una idea, tampoco me obliga a componerla con fuerza.

La vida suele enseñarnos el pasado con bastante ironía. Por eso, pienso que el `eterno retorno´ va traerle muchos giros a esta trama. No importa, pues, definitivamente, equivocarse es el secreto. Luego leer algo `como anillo al dedo´ resulta muy reconfortante o, al menos, para mí que vivo sepultando mentirosos y viviendo con los verdaderos.

Fridays Nigths

2005-07-29T20:15:00.000-07:00

Son las seis de la tarde y en el Centro de Bogotá todos agilizan sus pasos para llegar a casa, los hombres para quitarse la corbata y la camisa almidonada, y las mujeres la falda y las medias veladas que esta vez “¡mierda! se les fue un punto” comentan el las busetas.

Los camiones de SABMiller, perdón, de Bavaria llegan a las tiendas de barrio y a las discotecas para surtir con canastas del precioso líquido esta vez “Uy, juepucha ahora debajo del nombre de la Águila dice dizque The Eagle…Venga, y qué dice en la de Costeña...”.

En la Zona T, Mateo y Valentina, dos jóvenes arquitectos, discuten en BBC, porque Valentina no se lo quiere dar. Mateo se ha tomado dos jarras de cerveza roja y está un tricito ebrio. Quiere decirle a Valentina que se vaya para sus tres M.

“Mire, Vale ud. puede ser las vieja más linda y pila y todo lo que quiera, pero oiga lo bien, en la vida nunca he tenido que rogarle tanto a una vieja. Eso ni a su hermana…”

Para desgracia de Mateo, Valentina era virgen. Tenía 22 años, pero aún lo era. ¿Pecado?: Ah, yo no sé. Lo cierto era que todavía creía en el amor y desde que empezó su primer diario, 18 de abril de 2001, había escrito con letra Timoteo en la página 35, la más rosada que había dentro del cuaderno, que “la primera era la vencida”.

La vencida porque Valentina, hija de un hogar enteramente godo: hinchas de Millonarios y amantes literarios del Azul de Rubén Darío, iba a tener su primera vez sólo con su esposo.

Siguiendo el modelo de una mujer indignada, después del comentario de Mateo, Valentina coge su bolso, más pequeño que un cámara fotográfica, mira a Mateo, sacude el pelo y le dice “usted mucho convencido váyase para, para, para…para la mierda”.

Aunque había música en el lugar, el espectáculo fue por varios minutos el tema de conversación en todas las mesas. Trágicamente las gónadas de Mateo serían las más perjudicadas, pues lo esperaba un extenso verano.

Al otro extremo de la ciudad, en un Start Mark, la décima sexta promoción de comunicadores sociales de una universidad privada se encontraba, después de un año de haberse graduado. La mayoría estaban trabajando, por eso la rumba iba por lo alto. No con cerveza o vino, como cuando estaban estudiando. “Esta vez si no las pegamos jueputa”, dijo Andrés. Él era el menos rumbero en la universidad, ahora no había viernes que capara para irse de juerga con sus amigos.

Esa noche en Bogotá, la palabra cerveza, `chela´, `birra´, `polas´ y las marcas consabidas de la cervecería Bavaria serían pronunciadas 39.562 veces por jóvenes entre los 19 y 27 años.

Por otro lado:

1.629 etiquetas serían removidas de las botellas
10 botellas serían despicadas en riñas callejeras
215 personas se rumbearían por la excusa de unas cervezas
37 botellas serían derramadas
15 personas perderían su cerveza, mientras bailan
A 67 personas les daría la llorona
93 noviazgos se acabarían
1.468 personas tendrían sexo, un 23% en su casa.
282 personas ahogarían sus penas en el alcohol
Con 14 cervezas cualquiera se emborracharía

Son las ocho de la noche y ya me están dando ganas de calentar motores. En la nevera tengo 3 cervezas heladas. Me provoca sacarlas y prender la tele. A las nueve voy a salir a comer algo. A eso de las nueve y media vuelvo a mi casa, me baño los dientes, me pongo una chaqueta para el frió descomunal que está haciendo en Bogotá y me voy a cumplir con mi destino. Uno nunca sabe lo que puede pasar después de una rumba…It's Fridays Nights.

Contrarreloj

2005-07-26T18:45:00.000-07:00

Retomo el camino hacia mi cama. Las cobijas están frías y la almohada volvió a su estado original. El zancudo que ha querido picarme desde la semana pasada, pidió ser reasignado a otro oficio menos tortuoso que esperarme.

Todo gira como en la rueda mágica. Aquella mujer que besé en septiembre vuelve a alimentarse de mi sombra.

Con los días mis palabras están sentenciadas a adelgazar, las comas a perder sus tentáculos y las tildes a morir de afonía.

Ahora la humedad del albor se aloja indeterminadamente en mis pulmones y un reloj sin pila hace tic-tac-tic-tac-tic-tac

Me veo acá, de nuevo, con la nariz fría, rodeado de figuras inexactas que, para mi poca suerte, en segundos tendrán nombre y apellido.

¡Riiiiinggg, Ringgggggggg!

-Maldita la mañana que me di el lujo de amanecer sin corazón. ¿Quién lo habrá sacado de este pecho somnoliento?-

FAQ - Party

2005-07-23T07:52:00.000-07:00

Anoche, en una fiesta surgió una pregunta de grupo. Quién había sido el mejor polvo y que por qué. Ahora si saben a qué me refiero cuando digo que “sería genial tener respuestas prefabricadas, listas para desenfundarlas cuando un intruso nos obligue”.

Como no soy el más célibe de los bloggers ni el más famoso, no pierdo nada respondiendo que aquí estoy esperándola… Si tengo prospectado vivir hasta los 45, me quedan 25 años para encontrarla.

¿Será que se puede hablar de buscar, esperar y encontrar un buen polvo?: No creo. No creo que pululen y que se jacten de su buen adiestramiento. Por lo general, las que se ufanan de serlo no lo son. Sentimiento compartido por ambos sexos ¿no?

Debo admitir que tal vez por desconocimiento de todo lo que connota la expresión no pude postular alguna. Es muy posible que haya tenido muy buenos polvos. Aún no tengo un ranking o un top10. No es como en Internet, donde el éxito se mide con las estadísticas del contador. Tampoco creo que sea competencia del Dane.

Se que suena increíble. “Todos los tipos lo hacen”. Bueno, yo no le he botado neurona al asunto, hasta ahora me da por considerarlo.

Recuerdo que estaba fumándome un cigarrillo acto seguido mi ex novia me preguntó que si ella era buen polvo y le dije que no sabia. Mierda, ya no preguntan que si uno las quiere, no, no, ahora quieren saber que si son buenos polvos. ¡No jodás! Será que me vio cara de supervisor de calidad o será me iba a poner de referencia.

Lo que sí podría decir, como buen colombiano, es cuáles fueron los peores. “Claro, eso pa´ criticar lo llaman y está ocupado”. Pero no voy despacharme con nombres ni nada. Además de ser una tarea impropia de caballeros, es una mamera. Es verdad que soy blogger y que nos tildan de desocupados, pero tampoco voy a gastar un post haciendo un inventario.

Independencia

2005-07-22T16:33:00.000-07:00

Mis papás son de mundos diferentes, por eso se separaron, porque cada uno es la antítesis del otro. Sospecho que eso predispuso a que en mi cabeza siempre estuviera la contraparte, como un ángel y un diablo jugando a confundirme.

Como en cualquier divorcio emulé por años un ping pong que iba de casa en casa, un nómada que iba huyendo de las heladas.

Llegué a tener dos cuartos, dos cepillos de dientes, dos walkman: uno azul y otro gris, dos chaquetas para el frío, dos formas de decirme "buenas noches", dos estrategias para enseñarme las tablas de multiplicar, dos clases de desayunos los domingos: con huevos y con tamal, y dos maneras para entender por qué el matrimonio era un mal negocio.

No había que esforzarse para saber por qué estos dos no se querían. Cada uno había comprometido su vida consigo mismo y a sus 20 y 18 años, respectivamente, no asimilaban que habían traído un chino al mundo.

Con el tiempo, y antes de tener cédula en mi billetera, entendí que mi nave tenía puesto para un sólo tripulante y que como otros debía gritar, antes del 20 de julio, independencia.

Y no estuvo mal la revuelta, no hubo heridos y si muchos acuerdos. Aunque la excusa no fue un florero, puedo confesar que ya no me siento como un adorno más de la casa.

Estoy a unos pocos meses de los 26 y, saben, siento ganas de convertirme en república independiente. En parte ya lo soy, pero creo que por protocolo no he podido celebrarlo.

La palabra rota

2005-07-18T14:58:00.000-07:00

Sería genial tener respuestas prefabricadas, listas para desenfundarlas cuando un intruso nos obligue.

Sobre todo esas respuestas que dejan a todo el mundo satisfecho y no tientan a nadie a comprobar si es verdad o es mentira.

No hay algo más molesto que una contra pregunta que nace por la deuda de una respuesta personal. "¿Por qué no viniste?" - Porque estuve ocupado- "¿O es que no querías verme?".
Con frecuencia, las palabras no son la mejor forma para dar respuestas. Siempre les falta credibilidad. Pero si se asocian con práctica (hechos), las situaciones se mueven o, al menos, se sale mejor librado de los inoportunos interrogatorios.

Menos mal nunca he tenido suegros inquisidores, pues sería muy jarto contar una historia que ya ha pasado de moda.

Recordar se vuelve para mí una negación del presente. Si ya llegué hasta acá por qué debería limpiarme la mierda que tengo en los bordes del zapato.

Azulado

2005-07-17T18:30:00.000-07:00

Me gustaría morir sentado en un sillón de esos que sólo son para abuelos y donde ni las polillas se atreven acercarse. Un minuto antes de cerrar los ojos quiero extasiarme con la canción de turno a decibeles poco usuales. Quiero que haya bulla, que la gente haga el amor por sólo gusto y que mi casa huela a chocolate y a madera.

Ya en el letargo no quiero recordar nada de mi vida sino empezar a deambular como un transeúnte citadino, en medio de una calle inmensa atiborrada de vendedores ambulantes, con el caos de los autos dándole puños a mis tímpanos.

En particular quiero ser besado por sorpresa, cuando haya dejado las ganas en el bolsillo izquierdo de mis amores anteriores, que por lástima debí dejarlos humillados al olvido inseparable de un aplauso.

Se les recordará como la carta que nunca recibí de los Reyes Magos. Las tendré en mente cada vez que quiera prolongar el acto santo de una excitación mal ávida. Y a unos minutos de quedar congelado por la noticias, deseo que mi cadáver tenga el mismo color del cielo, para que puedan decir que siempre estuve…

Play off

2005-07-12T15:41:00.000-07:00

La conmemoración de la noche me tenía ahí, nuevamente sumergido en las burbujas de una cerveza, imantado musicalmente a un bar con nombre de muñeca, tan sólo a unos metros del Viejo Almacén, a unos pocos pasos de los tangos de Gardel y de Piazzolla.

Sobre la barra un litro de cebada líquida y helada, me esperaba como puta hambrienta. Dentro del bolsillo de mi camisa, una cajetilla con seis cigarros que en 30 minutos se harían humo y me permitirían verle a mis miedos la cabeza.

HORA 10:32 P.M.

Aunque el universo no conspiraba a mi favor, me proveía de un sentimiento de inmortalidad infinito. Hubiese sido un día perfecto para morir, pero no era hora; tenía trabajar al otro día. (sic)

Beats de música electrónica, house y funk revestían las conversaciones tenues de 37 vidas que no deseaba conocer o, al menos, no esa noche. Hay un punto en el que uno está tan a gusto, incluso, con sus propias ambigüedades que no quiere compartirlas y cáusticamente las cuida como su mejor tesoro.

A la mitad de la noche, en medio de desconocidos, estaba ligeramente concentrado. Mi mirada se incrustaba, sin permiso, en los movimientos portentosos de una niña de 22 años.

Era risible la situación, porque salí en plan de levante y tenía una niña muy linda enfrente y ni siquiera sabía cómo decirle hola.

Coger la cerveza e irme bailando hacía donde estaba, no era la opción más apropiada. Además no tenía ni uno por ciento de alcohol en la sangre para abordarla, como se haría usualmente.

En ese momento pensaba cuáles eran mis técnicas personales de conquista y recordé que todas habían sido producto de la causalidad.

No sé por qué pensé que lo difícil sería sobrepasar la custodia de los dos machos cabrios que, desde que llegaron las 3 niñas, habían puesto minuciosamente extramuros, cuando lo complicado sería memorizar su nombre: “Dalal”. Repetí Dalal, Da-lal… ¿Da qué?: Dalal. Las 3 primeras letras de Dalia y las dos primeras de Alejandra (lógica de mi memoria asociativa). ¡Listo!

No sé cuál fue la causa, pero me sorprendió el efecto. Supongo que recibí un empujón del Dionisio que todos llevamos dentro. Para algo en la vida debía servirme la marginada amígdala cerebral que, hasta donde sé, es la culpable de actos tan precipitados como este…

Por primera vez hablaba de política en un bar a las 11 de la noche. Debí estar muy lúcido para recordar el nombre de todos los partidos. Aquella niña de 22 años que bailaba funk de forma inconmensurable estaba ahí, retorciéndose a mi lado, desinhibida por los estragos que el licor hacía en su cuerpo.

HORA 1:37 P.M.

Dalal, quien es politóloga, tenía un porcentaje de alcohol superior al que yo podía tener con tres litros de cerveza. En cierto modo estaba perdiendo mi tiempo, porque al otro día esa niña no iba a recordar nada. Bueno, tampoco estaba obligada a hacerlo.

Aun así seguía escuchando pequeños recortes de su vida. Había algo que me estaba gustando de esa niña. No sé si fue su nombre o su baile pintoresco, aunque reconozco que ayudó. Cuando se camina por los torrentes mi profesión, siempre hay cierta fascinación por lo discordante.

― Desde ese día, ella sabe qué pasó. Desde esa noche, cuando hablo o me veo ella, siento algo muy complicado de explicar. No quiero bautizarlo, dejaré que el tiempo le ponga un nombre o lo deje para siempre como un sentimiento misterioso―

Dalal:
Paradójicamente desde ese día terminó mi juego y empezó el tuyo.