Situación | No existen, pero que las hay, las hay…

Después de un largo receso, vuelvo. Me miro a la espejo y me pregunto: ¿este soy yo? Apenas me reconozco. Han pasado tantas cosas que tratar de comprimir todas en un post será difícil. Acordarme de aquella idea, que tuve la semana anterior, va costarme varias tasas de café y tengo muy pocos cubos de azúcar en el anaquel de la cocina. Sin embargo, lo intentaré, aunque no estoy seguro si valdrá la pena. Siempre que camino hacía atrás, las palabras se enredan como en una sopa de letras.

El viejo rito seguía…varias noches sin sueño. A través del vidrio, aquella mujer me observaba…Nunca salió de la oscuridad, porque estaba hecha un esperpento. Vigilaba desde su trono el maleficio. Ordenó a sus mejores nigromantes convenir con los muertos mi caída. Insomnio y ruina para mí. Jornadas de rezos en estúpidas ceremonias de tabaco e incienso para ella.

Un sinfín de maldiciones escupió la bruja a grito herido por varias madrugadas. La foto del aniversario puesta de cabeza y agujereada por alfileres. Mi nombre de pila bordado en el cuerpo de un muñeco de trapo que, horas antes del rito, había sido sumergido en un balde con sangre de felino.

Ella no era capaz de pegarme un tiro, pero estaba besándole el culo al diablo para vengarse. Las brujas no existen, pero que las hay, las hay. Las mujeres obsesivas existen y las hay, las hay, y hacen lo que sea para que se les vuelva a querer o, al menos, para que no se les olvide tan fácilmente.

Varias noches sin sueño. Manifestaciones (no sindicales) a cualquier hora del día. Extrañas laceraciones en los brazos. Ahogo a la madrugada. Confusión. Problemas. Pantano. Y demasiadas noches esperando a MOrfeo. Nunca llegó.

Martes 13, el viejo rito ha quedado lejos de mi puerta. Los días han vuelto a sosegar las tinieblas. Ya puedo salir del bunker, la hecatombe me dejó con vida.

Cesó la horrible noche y al abrir una nueva puerta nadie me mira nadie me conoce nadie me saluda y estoy seguro que es mil veces mejor así.

Por los vericuetos que he pasado, es mejor ser un anónimo dichoso que escribe pendejadas para unos pocos a un escritor reconocido que en cualquier momento puede inmolarse para darle gusto a las que no existen, pero -estoy seguro- que las hay, las hay…